31/12/09

El último post del año...

Faltan unos pocos minutos para que comiencen las campanadas que marcarán el fin de este año y el comienzo de una nueva etapa llena de días por estrenar, secretos que descubrir y experiencias que vivir.

La verdad es que pese al rito de las uvas y empezar el año engollipado, con suerte, o atragantado y tosiendo (en numerosas ocasiones) no he podido evitar reflexionar sobre cómo es posible seguir la evolución de una persona basándonos en su manera de festejar los diferentes fines de año que se han sucedido en su vida.

El recuerdo de mi primer fin de año se pierde en la bruma de la memoria y los siguientes son una confusa y borrosa sucesión de imágenes y sensaciones donde se mezclan antifaces, gorros de cartón, serpentinas, los lavafrutas de cristal marrón que contenían las uvas y el olor a madera noble del dormitorio de mis abuelos, donde compartíamos el Especial de Año Nuevo con que nos obsequiaba la por aquel entonces exclusiva TVE.



El primer año nuevo que recuerdo especialmente (así sin consultar los álbumes de fotos, auténtico reservorio de recuerdos congelados) es aquel que pasé en Sevilla en un cotillón donde mi amigo "Buyo" iba a trabajar de DJ... Recuerdo a una chica con la que bailé, el sabor de la nicotina en sus labios y nuestra escapada a la azotea del edificio. Me gustó tanto la experiencia que al año siguiente convencí a mi amigo Ramón para que comprásemos las entradas a un fiestorro de Huelva al que supuestamente acudirían las compañeras de clase de mi prima Miércoles (que por aquel entonces estudiaba para azafata, aunque posteriormente se decantaría por otros menesteres...). Acudí a la fiesta con una chaqueta marrón y corbata, para descubrir que la única mujer que allí había era la novia de uno de los asistentes... Nos encontramos a un compañero de internado con el que decidimos colarnos en un macro cotillón vecino y en este punto mis recuerdos incluyen el salto de una valla, una apresurada carrera por el húmedo césped y una gran nave atestada de gente en la que me debatí entre la irresistible oferta de barra libre y la angustiosa e imperiosa necesidad adolescente de encontrar a alguien con quien compartir esa primera noche del año.

Los siguientes años los pasé en bares, en compañía de mis amigos de instituto y facultad, en un hotel de San Francisco, sintiéndome solo y miserable bajo una lluvia de globos y en Kenia, compartiendo una mágica noche en un hotel construido sobre la copa de un enorme árbol con una preciosa huerfanita peruana adoptada por un simpático matrimonio alemán… Así hasta que llegamos a aquel año en que desvelé a mis padres un secreto, que compartimos en una finca de Aljaraque con mis dos mejores amigos, la novia de uno de ellos y mis tres perros... Una comunión casi perfecta y más de mil kilos de leña quemados en una sola noche.



El éxito de esa celebración propició la repetición de la jugada con mayor o menor éxito, hasta que el desgaste terminó por despojarla de el encanto que la caracterizaba (como decía uno de los personajes de Stephen King en La Tormenta Del Siglo: "El infierno es repetición") y a partir de ese momento, algo se rompió dentro de mí y el festejar el fin del año se convirtió en un mero trámite sin ilusión ni alicientes, excepto una ocasión compartida con la persona más quiero en el mundo y cuyo recuerdo aún me acompaña en esta época en la que nos toca vivir separados.

Seguiría desbarrando un buen rato, pero se acerca el momento mágico de la transición entre un año y otro, por lo que debo contar mis uvas para asegurarme de que no hay ni once ni trece... Además de discutir con mi padre para evitar comenzar el año con la recientemente proclamada "voz del pueblo" (La Esteban) intentando ejercer de maestra de ceremonias con su rostro desfigurado por una cirugía kamikaze, sus modales de porqueriza y sus ínfulas de princesa del extrarradio...



FELÍZ AÑO NUEVO A TOD@S!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Pd. Algunos pensarán que he tenido muy mala follá (como dirían los granaínos) al elegir la última foto de este post... No voy a negarlo, pero es que me supera la cantidad de buenos en nada que pululan por las putrefactas parrillas de programación de nuestras televisiones ganando cantiddes obscenas de dinero por hacer lo que mejor se les da: NADA.

27/10/09

Maldito Bastardo...

Son las 4 y 20 de la madrugada...
Hoy tenía pensado escribir sobre otra cosa, pero me han invitado a ver la última peli de Tarantimo y no puedo resistirme a contar que tal ha sido la experiencia...

He de reconocer que acudí al cine con ciertos prejuicios porque me tiene un poco mosca que este tío se esté dedicando a hacer películas multimillonarias con la estética de los blockbusters cutres de los 80... Vale que aprendiera cine como dependiente de un videoclub y que le pirre coleccionar en 35mm viejas películas de autocines (esos cines americanos para coches donde se pasaban películas en sesión doble con el único objeto de dar tiempo a las parejas para...). Pero si quiere conseguir la estética de una peli de bajo presupuesto, creo que sería más lógico emplear un pequeño presupuesto que gastar un dineral y luego gastar más para estropear la peli...

He de reconocer que la primera secuencia de la película me ha cautivado y el muy bastardo ha demostrado que, cuando quiere, sigue siendo uno de los grandes: Personajes sólidos, planos cuidados al detalle, un malo de los que hacen época y unos diálogos que te atrapan... Estaba a punto de tragarme mis prejuicios, cuando ha comenzado la verdadera historia.

El maldito bastardo perpetrador de esta rocambolesca fábula ambientada en la Segunda Guerra Mundial empieza a mezclar la estética western, planos secuencia plagiados de sus otras pelis, explicaciones dirigidas a un público casi analfabeto en lo que a historia se refiere y su famosa violencia... Que, lamento decirlo, se queda en unos cuantos chorros de sirope y unos pedacitos de látex... Vamos, que cualquier instituto de secundaria muestra escenas de violencia más crudas que esta peli, por no mencionar las que ofrece cualquier telediario.

La historia se arrastra entre altibajos y ofrece realmente unos pocos momentos interesantes, que se pueden contar con los padrastros de una mano: Una paliza mortal con un bate de béisbol, el típico encañonamiento múltiple tarantiniano (esta vez apuntándose a los genitales y con un desenlace inesperado) y Brad Pitt (sin Angelina, menos mal) hablando italiano con acento de motañés americano... El resto es una paja mental de un gran cineasta que cada vez se parece más al vulgar nuevo rico pagado de sí mismo con que se autoparodió en la grandísima obra colectiva que fue Four Rooms. Así hasta llegar a un final insulso que me hizo exclamar: ¡¡¡Si lo sé no vengo!!!



No sé si es porque hoy he tenido un día saturado de ultraviolencia en el que he presenciado dos peleas salvajes (una entre un red skin y un progre de la CNT, de la que os hablaré más detalladamente en un próximo post, y una auténtica batalla campal entre gitanos, más gitanos y policías locales en la misma puerta de mi casa), pero el caso es que la película me ha dejado indiferente, tirando a mosqueado y pensando que prefiero a Roman Polanski, pese a que sea un violador convicto de menores...

Este no es Roman Polanski ni ha violado a nadie, pese a ser el malo de la película.

PD. Se me olvidaba precisar que la he visto en VOS (al de los subtítulos sí que le cortaba yo la cabellera), que lo mejor es el uso de los diferentes idiomas y acentos y el villano de la película, un coronel de las SS que me ha dejado fascinado y que probablemente le valga un Óscar a su intérprete.

18/10/09

Un Enemigo Muerto y Resucitado...

Pasan 21 minutos de la 1 de la madrugada. Después de pasar el Puente del Pilar el una pequeña aldea segoviana de 24 habitantes sin wifi, sin cobertura para el móvil ni ningún aparatejo con pocesador, disco duro y ram, tenía pensados varios temas sobre los que desbarrar en mi siguiente post... Pero a mi regreso, una muerte inesperada cambió todos mis planes.




Desde hace más de un año soy maestre de una orden militar en el juego online Holywar, que permite jugar con un guerrero de las míticas cruzadas a través de tu navegador. En el juego, al igual que en la vida real, soy pagano y mis principales enemigos los cristianos... En concreto hay una supuesta guerrera cristinana llamada Inanna que me ataca tan a menudo como las reglas del juego lo permiten.

Pues bien, esta supuesta guerrera (más bien la persona que la manejaba) ha muerto. Alguien dijo alguna vez que conocerías la grandeza de un guerrero midiendo la de sus adversarios. He de reconocer que esta supuesta chica era valiente, aguerrida, feroz, temible... Y que el juego ha perdido a una de sus mejores piezas. Inanna, no importa que fueses mi enemiga, ni que adorases a los dioses equivocados o que hubieses invadido nuestra tierra, te recordaremos con cariño y siempre vivirás en nuestra memoria y nuestros corazones. Luciremos un lazo negro como homenaje a la guerrera desaparecida.

La historia es la siguiente: Innana padecía de leucemia y tras superar lo peor falleció en una operación relativamente sencilla por un exceso de anestesia. En teoría, ahora debería empezar a despotricar contra un sistema sanitario obsoleto, sobrecargado, mal gestionado e integrado por profesionales que, en la mayoría de los casos, están desmotivados y mal remunerados... Pero no lo haré...

... Porque resulta que, mientras decenas de jugadores lucían el crespón negro en sus avatares, yo no porque estoy encantado con el que le robé a un desconocido en un foro, y centenares de guerreros enfundaban sus armas para honrar la tregua de una semana que los crispis nos habían pedido... Inanna ha resucitado.


Resulta que todo ha sido una broma orquestada por esos jugadores que son una lacra omnipresente en internet y se dedican a "trolear" para mitigar su aburrimiento, disimular su falta de honradez o suplir diversas carencias padecidas en una cercana y terrible infancia... Si no, es inexplicable que sus compañeros de orden (supuestamente también víctimas del engaño) compartiesen con el resto de jugadores incluso los resultados de la autopsia. Realizada, por cierto, con una celeridad y diligencia que harían palidecer al más imaginativo de los guionistas de CSI.

Durante varios días, en el Mundo 4 no se ha hablado de batallas, mercenarios, cofradías o armaduras... De cientos de gargantas surgían la mismas preguntas al extenderse la noticia de la resurrección: ¿Qué clase de personas pueden gastar una broma así? ¿por qué son siempre los mismos? ¿Son nuestros personajes prolongaciones de nosotros mismos o entidades con voluntad y personalidad propias? ¿Es fiable la información que se tranmite por Internet? ¿Para qué necesitaban los cristianos una tregua de una semana?... Jamás una resurrección milagrosa (al tercer día, para más inri) había levantado tanta indignación.

Otros, los más escépticos, comprobábamos cómo un juego sin grandes gráficos, ni una programación espectacular, puede aportar experiencias inauditas que ni los seguidores de Lara Croft encontrarán en sus hiperdesarrolladas aventuras... Y todo gracias a un elemento tan antiguo como la interactuación con otros seres humanos, que convierte un juego simplón en un reto de dimensiones incalculables. Si no, que se lo pregunten al niño alemán, jugador del holywar en el bando cristiano.



Pd. Como es comprensible, correrán ríos de sangre para lavar la afrenta de la que hemos sido víctimas. Si quieres participar en la masacre, puedes unirte pulsando aquí.

8/10/09

Un Dolor Casi Placentero...


Pasan 15 minutos de la 1 de la madrugada. Después de varias noches durmiendo como un bebé vuelvo estar desvelado... La culpa la tienen unas nuevas botas que me he comprado: Las Magnum Stealth 3.0

Son unas botas tácticas de última generación que incorporan tejidos transpirables e impermeables, suela anti impacto y resistente al ácido (ideales para moverse por las calles de Madrid en un día de lluvia) y plantilla 3D que se ajusta a la forma de tu pie. Cuando te las pones, te producen una extraña sensación, es como llevar unas zapatillas de peluche con la consistencia de unas Doctor Martens.


El problema es que las novedosas plantillas auto amoldables al pie han hecho que yo, acostumbrado a calzar zapatos baratos del P&B, haya recuperado la forma correcta de andar... Y el caminar de forma apropiada por primera vez en mucho tiempo me ha producido agujetas en dos músculos de las piernas, tan pequeños que no he podido siquiera localizarlos en la wikipedia.

Mentras estoy en la cama escribiendo, estiro las piernas para disfrutar de ese dolorcillo casi placentero que me producen mis redescubiertos "musculitos sin nombre" y me viene a la mente el vídeo de Carlos Contigonobicho mostrando el tobillo que se ha destrozado intentando impresionar a una tal Ruth... Seguramente la amiga guapa de Chewaka.

Después de olvidarme por un rato de mis dolores viendo por enésima vez estos vídeos y los clásicos de Los 40 Frikis, me he dado cuenta de la razón que tenían los muchachos de QVT cuando grabaron el séptimo episodio de la quinta temporada.



Pd. Me pregunto cómo se sentirán los afortunados propietarios de esos zapatos caros y estrafalarios que, supuestamente, te hacen andar como un auténtico masái... ¿Tendrán también agujetas en su primer día después de años de caminar como "civilizados"?... Y mientras le doy vueltas a la idea, linkeo los vídeos de la he liado parda, el batu, el niño loco alemán, las distintas versiones del dramatic chipmunk, enjuto motamuto, la pija borracha y casquivana, el entrañable Marcial y la versión hardcore de los experimentos, con gaseosa de cola y caramelos... Por si quedaba alguien que no los haya visto, cosa que dudo...


3/10/09

Madrid 2017...


Son casi las 2 de la mañana: A estas horas, mientras en Brasil festejan (seguramente a golpe de samba) el triunfo de Río, en Madrid los servicios de limpieza municipal terminan de recoger los restos y desperdicios de la muchedumbre convocada para actuar como un enorme generador de energía positiva, proyectada hacia Dinamarca para garantizarnos la victoria... Si en 2012 es el turno de Londres y París, Berlín y Roma aspiran a disfrutar del pelotazo especulativolímpico en 2020, estaba claro que las posibilidades de Madrid 2016 eran ínfimas... Una cosa es que tengamos subyugado a más de medio mundo, sumiéndolos en la pobreza con un sistema financiero diseñado para drenar los recursos de nuestras antiguas colonias, y otra muy distinta que acaparemos descaradamente el derecho a ser depositarios de los valores olímpicos.


Ni los esfuerzos de nuestro campechano y dipsómano monarca, apoyado por el matrimonio Gallardón-Aguirre, ni el atrevido y talantoso, que no talentoso, discurso de nuestro presidente defendiendo que ÉL cree en África y demás lindezas (al menos hay que agradecerle que no trajese a esas dos lagarteranas punk que tiene por retoños), ni el sabio cóctel de la élite del deporte nacional aderezada con unas gotas de paraolimpismo, han hecho mella en el pétreo jurado del COI, convenciéndolo de las virtudes de la propuesta madrileña... Una vez más, las casas de apuestas online han sido el mejor oráculo.


Llámenme raro, cenizo, antipatriota o cualquier otra lindeza... Pero nunca comparto ese entusiasmo que se despierta entre los españoles cuando participamos en cualquier evento deportivo internacional. Creo que ese fervor irracional que nos embriaga, haciéndonos creer que somos imbatibles, y el profundo desánimo en el que nos sumimos cuando la realidad nos abofetea, obligándonos a poner la otra mejilla, definen mejor al pueblo español que todos los personajes de El Quijote.




Pd. Por mí, cuanto menos pan y circo nos distraigan de los verdaderos problemas, mejor... Tan sólo me quita el sueño pensar en qué va a pasar con los niños de la calle en Río, cuando su presencia resulte molesta para los turistas y unas autoridades que ya, a estas alturas, han descubierto que es más barato asesinarlos que reinsertarlos o proporcionarles un futuro.

29/9/09

De Presidentes y Monstruos...

11:55 PM. Este post comenzó a escribirse, sin yo saberlo, a mediados de los años ochenta, cuando El Señor X inauguró la tradición de veranear en el palacio del Parque Nacional de Doñana... Una sana costumbre que han seguido desde entonces todos los presidentes de este, nuestro país.

Tal vez acuden atraídos por el armonioso paisaje, o la posibilidad de descansar en un antiguo palacio (ya no se hacen como los de antes) rodeados de miles de hectáreas de terreno público a las que ningún ciudadano de a pie tiene derecho a acceder. El caso es que los vecinos de Matalascañas asistimos cada verano, entre curiosos y hastiados, al habitual desfile de helicópteros, escoltas, comandos de la guardia civil con sus pasamontañas y fusiles de asalto... E incluso a una masiva fumigación antimosquitos (la pieza más representativa de la fauna autóctona) que provocó una terrible catástrofe ecológica, aún no esclarecida.



Al Señor X tuve la oportunidad de conocerlo en persona porque uno de sus hijos, mi tocayo, era casi tan asíduo a la heladería de mi padre como a la cocaína y a cierta rubia sevillana que cada verano provocaba decenas de lesiones cervicales al pasear por por la orilla.

El siguiente presi fue mucho más discreto, no se dejó ver mucho en sus 8 años de veraneo y no murieron más patos, aunque de rebote nos metió en una guerra genocida, inmoral e ilegal (casi como la canción de los Pata Negra).



Del matrimonio talante sabemos menos todavía, porque prefiere tomar el helicóptero para cruzar el Guadalquivir y degustar el pescaíto gaditano en la orilla de enfrente. Había oído hablar mucho de las dos criaturas que lo acompañaban, de cómo su madre las tenía siempre a dieta, obligándolas a extorsionar al personal de las cocinas de palacio para saciar su voraz apetito... Como no las había visto nunca, llevo años buscando una foto para ponerle rostro a las leyendas urbanas (o campestres, según se mire) que en torno a ellas circulan por mi pueblo.


Sólo existía una foto antigua de cuando las niñas eran pequeñas, hasta que PetaZeta las llevó a conocer a los Obama y no pudo resistirse a la tentación de posar para una foto familiar junto al presidente Ipod (tal vez para compensar la chulería del bigotes cuando le plantó los pies en la mesa a Bush Jr.)... A mí los medios de desinformación masiva podrán decirme lo que quieran, pero este, más que un caso de protección de menores, parece un asunto de estética... La prueba de ello es que la comunidad de internautas, siempre tan altruista, se ha lanzado a "photoshoperarlas"(no confundir con el verbo "photosopear") para intentar arreglar el desaguisado y proporcionarnos un bálsamo a los poseedores de retinas sensibles... Y es que lo malo de llevar los ojos siempre puestos es que hay que ver cada cosa...


Pd. No sólo los magos del fotoshop han acudido en defensa de las criaturitas, también la hija de McCain (sí, el de las patatas que estuvo a punto de ser presidente) rompe una lanza a su favor en un artículo publicado en su periódico online "The Daily Beast" (que me voy a permitir traducir libremente como: "La Bestia Diaria").

26/9/09

Botellón Virtual...

Son las 0240 hora Zulú, acabo de terminar un post sobre el botellón virtual para mi blog del master y mañana madrugo para asistir a una laaaaaarga clase de photoshop... Así que me voy a permitir, por primera vez en los cuatro días de existencia de este blog, el lujo de repostearme a mí mismo:

comunicaciónynuevosmedios.com


Si Lucía Etxebarría se permitió plagiar a otros autores en sus libros, aunque ella lo llame intertextualizar, o Ana Rosa Quintana pudo escribir un libro contratando a un negro (en el sentido literario del término) que le salió copión, o intertextualizador, según se mire... ¿Por qué yo me siento raro colgando un simple enlace a un post en mi otro blog? A lo mejor estoy aquejado de ese mal conocido como horror vacui.

A los más perrunos, los que no quieran usar el link que les dejé un poco más arriba, o a los más apurados, les propongo dos cosas:

- Que comparen las definiciones que la wikipedia y la frikipedia ofrecen sobre el botellón y elaboren una propia (que pueden compartir con nosotros a través de la sección de comentarios de este blog, que de eso nos nutrimos).

- Que se echen una copita virtual, que es viernesssss....


Pd. No se vayan todavía, aún hay más... Que el post de ayer merece pena :) Y además un supuesto mail de uno de los chavales de Pozuelo...

25/9/09

Sueños rotos...

Pasan 20 minutos de las 4 de la madrugada... Hoy al menos no he estado dando vueltas en la cama. Acabo de llegar de una de esas típicas noches de jueves en Madrid.

Todo empezó con una invitación a uno de esos conciertos trampa (ya sabes, toca el grupo de un amigo de un amigo y te toca ir a apoyar, pagando para ver a una banda que ni conoces ni, generalmente, te gusta). Tras el placer del reencuentro postveraniego y del desubrimiento de nuevas amistades, llegó la primera sorpresa de la noche: El concierto era gratis y el garito no estaba mal... El grupo maaaaalo, maaaalo, malo, perpetrando un pseudorock más falso que un amigo de feisbuk.

Tras el concierto y un par de hamburguesas del Mcdonald´s de Gran Vía (sazonadas con un pequeño rifirrafe con una de las prostitutas de Montera con más hambre y prisas que civismo) decidimos (o deciden, en la noche hay que ser flexible a veces) adentrarnos en Malasaña y visitar La Vía Láctea... Nunca llegaremos a entrar en el bar.

Por el camino, entre dos coches cubiertos de una espesa capa de polvo blanco, como talco, encontramos un enorme amasijo de fotos, negativos, tiras de prueba y viejas cintas de vhs abandonados en el suelo. Nos detenemos a curiosear y resulta que son los restos desechados de varias generaciones de actores que no alcanzaron el olimpo del cine subvencionado.



Escarbando entre rostros llenos de juventud y sueños de gloria, videobooks, recortes de prensa, contratos, correspondencia personal y hasta fotos de bodas, nos asalta la inquietante duda de cómo acabaron todas esas jóvenes promesas desparramadas por la calzada de una calle madrileña y cómo serán sus vidas y sus caras ahora, 20 años después... Supongo que la inquietud es mayor en mis compañeros, ya que todos son representantes de una nueva generación de actores con rostros llenos de juventud y sueños de gloria. Durante unos instantes, el temor latente que acompaña a todo actor aflora y al verse reflejados en esos despojos abandonados, como en un espejo roto, son conscientes de que tal vez nunca alcancen el olimpo del cine subvencionado... Recogemos las fotos que más nos gustan y nos dirigimos al bar más próximo a meditar sobre el asunto.


Despúes, un par de cervezas más mientras inventamos historias que den vida a las caras impresas en paplel y bailamos al son de viejas melodías de décadas pasadas... Bueno, mientras bailan, porque yo ejecuto un estudiado bamboleo: Lo justo para no estar como un pasmarote en mitad de la pista, pero dejando claro que esa no es mi música.

Mientras pagafanteo un rato y acompaño a una amiga a su casa, retrocedemos varias calles para recoger más fotos que nos ayuden a componer la historia: Nuestra protagonista es una fotógrafa que encuentra la misma escena que nostros, toma varias fotografías y negativos, se enamora de uno de los actores fotografiados y lo que comenzó como una mera curiosidad se transforma en la obsesiva búsqueda de un rostro que dejó de existir hace más de 20 años...

Pd. Con un poco de ganas, trabajo y suerte, algún día os postearé el corto... Y como despedida, otra micropieza que realizamos para el concurso de ráfagas del Programa Miradas de la 2.

24/9/09

Mil cámaras velan por tu seguridad...

Son las 04:32... Hoy me he desvelado pensando en la noticia del telediario que mostraba a un vigilante jurado del Metro de Madrid golpeando con saña a un indigente que dormía en el andén... Las imágenes son duras, pero la tele nos tiene bien curtidos y no es eso lo que me ha quitado el sueño, sino la letra pequeña de la noticia:

Parece ser que la fiscalía no puede perseguir al autor del delito si el agredido (ese indigente probablemente indocumentado) no presenta una denuncia. Pero sí ha solicitado (al mejor estilo "Trampa 22") que grabar y subir a la red la comisión de ese delito sí sea delito... Pudiendo la fiscalía de oficio, sin que medie denuncia alguna, perseguir al autor de la grabación.

Como me ha quedado un poco como la parte contratante de la parte contratante de los Hermanos Marx, voy a resumirlo de nuevo:

Quieren tipificar como delito el grabar y difundir la comisión de un delito y perseguir al autor de dicha grabación... ¿Y si un ciudadano graba, por ejemplo, a la policía pegando a un pobre hombre del Opus, transexual y embarazado de gemelos? ¿Sería perseguido por grabar el delito y subir ese vídeo a la red?... Seguramente, porque nos encanta eso de matar al mensajero.

Buscando en youtube ejemplos de abusos policiales he llegado, por obra y gracia de los vídeos recomendados, a este espeluznante documento que demuestra dos cosas: Que hay gente para todo y que lo peligroso no es la flecha, sino el indio...



Pd. Aviso para frikis: Trampa 22 no sólo es un libro muy recomendable, también dió para un lisérgico alegato antibélico en forma de película (con un impagable Donald Shutherland haciendo de Jesucristo Hippy) y para un capítulo de Lost (pongo Lost en lugar de Perdidos porque es un aviso para frikis... Que ven las series online y VOS, con subtítulos flotantes si es posible).

23/9/09

Cuenta Conmigo...

Son las 3:52 de la mañana... Me he entretenido creando mi propia red social feisbuk (es que algunos compañeros han puesto en duda mi frikismo) y se me ha hecho tarde...

Mientras me cepillo los dientes antes de acostarme, estoy buscando un artículo sobre el nuevo sistema de espionaje electrónico que va a implantar la unión europea al más puro estilo 1984 y no sé como he llegado hasta una nueva versión del clásico Stand By Me... Mira que desde que me volví adicto a la electrónica no me suelo emocionar con los viejos temas de antes, pero este vídeo tiene algo, más de lo que parece:


Playing For Change es un curioso proyecto multimedia que pretende emplear la música y las tecnologías multimedia para fomentar la paz, la convivencia y el respeto mutuo. No sé si será la música o el frescor mentolado en mi boca, pero creo que ha llegado la hora de suspender el mac y disfrutar de un plácido sueño.

Pd. Adjunto la letra de la cancioncilla por si, a estas alturas, alguien no se la sabe.